Blur regresa

Ahora sí es algo definitivo. Luego de perderse en el horizonte como un hermoso recuerdo de nuestros locos '90 y con un brumoso futuro por delante, Blur finalmente ha decidido subirse al escenario, y por qué no, grabar un nuevo álbum. Think Tank, el último trabajo de estudio de la banda, no logró obtener el impacto y la aclamación de sus predecesores, ya que la ausencia del elemento Coxon era demasiado notorio y no fue nada complicado entender que sin su presencia, el grupo no volvería a ser lo que era. Todos saben que cuando un integrante indispensable deja el conjunto, este pasa a ser otro distinto, por más que sigan tocando las mismas canciones.

Damon y Graham eran amigos desde el colegio, ambos lamentaron mucho la separación. Los problemas habían comenzado a hacerse notar durante las grabaciones de 13 (1999), al año siguiente sacaron Blur, The Best Of, compilado de sus mejores éxitos. Seguramente para entonces las grietas en la relación profesional de Albarn y Coxon ya habían comenzado a socavar su entrañable amistad. Cuando se decidió grabar Think Tank (2002), Graham cortó por lo sano y se retiró.

El profesionalismo de Blur instó a llevar las discusiones sobre el futuro de la banda con bajo perfil, por lo que nunca se anunció oficialmente una separación, no obstante el sin número de declaraciones en distintos medios que no tenían mayor respaldo. Damon seguía manteniendo contacto con el ex guitarrista para tratar de enmendar las cosas, algo que los dos querían, pero que se veía muy difícil en su momento. Pese a todo, el líder de la banda no perdió la esperanza y se mantuvo firme en declarar únicamente que sin Graham, la banda no regresaría.

Finalmente, y después de varios años de conversaciones, Blur resurge para presentar su primer concierto en 9 años en Hyde Park de Londres, anunciado (esta vez de manera OFICIAL) para la revista británica NME el día 3 de julio de 2009. Las más de 50 000 entradas se vendieron en menos de tres minutos, tanta euforia por el evento tan esperado llevó a fijar otro concierto para el 2 de julio.

Se estima que entren al estudio nuevamente, pero no se ha asegurado nada todavía, pero como siempre, los chicos se muestran bastante optimistas, esperemos que la cándida bienvenida de su público los llene de inspiración para poner a girar la rueda una vez más.

Libertad de expresión? qué es eso?

Lamento dar cuenta de que en este país, que tanto se jacta de los derechos humanos (olvidando toda clase de deberes concernientes a la moral), la libertad de expresión sigue siendo una quimera imperfecta. Lejos estamos de respetar la diversidad de opiniones que pueden parecer contrarias a lo que la masa pregona en nombre de un gobierno que les ha lavado el cerebro. Y eso lo saco a colación a causa de un comentario que hice en la revista virtual Zancada, en el que dejo expreso mi malestar por la pésima redacción y especialmente por un comentario discriminatorio contra cierto grupo juvenil. En ningún momento fui grosera ni despectiva para referirme al hecho, siempre con el mayor respeto posible porque mi intensión no es herir, sino más bien aportar para que las cosas se hagan bien y de forma íntegra. Pero por supuesto, la mayoría de las personas no son capaces de digerir bien una crítica constructiva, lo toman como un ataque personal cuando en el peor de los casos el ataque va al trabajo y no a la persona, si es que eso se puede considerar como tal. Cuando uno defiende la verdadera libertad lo tildan de retrógrado, o en este caso, me llamaron parte del grupo en cuya defensa salí (cuando bien claro dejé cuánto me desagrada el ya mencionado). Se creen que busco pelea o que fue un comentario pesado. Cómo es eso? Me sentí ofendida como lectora que quise ser de esa revista, por las tremendas faltas cometidas en la redacción, porque nada hay más desagradable que querer leer algo y que esté mal escrito. Pero al parecer ese no es más que un sitio que cultiva al populacho mental, los enajena y no produce más que pobres mentes incapaces de enriquecer su cultura. Es una lástima.

Poco les importará perder una lectora, habiendo tantas ignaras gustosas de ingerir la basura que les proporcionan.

Yo no fui a un colegio de elite en donde me enseñaran a leer y escribir bien, lo aprendí porque yo misma me dediqué a frecuentar lecturas de calidad y como persona que soy, no exijo menos. La basura es para la gente que no se considera tal.

Y estoy harta de que se me critique cada vez que quiero expresar mi parecer, si por defender mis principios me van a sacar de todas partes, si por querer superarme (no superar al resto) me van a tildar de soberbia, pesada y rezagada, allá ellos. No tengo interés alguno en pertenecer a la masa homogénea que es la juventud en este país. Inconsecuentes e intolerantes, que no son capaces de tomar con criterio y madurez una observación distinta y constructiva.

Ya lo decían los antiguos en la India "Un hombre es la cantidad de verdad que es capaz de aguantar". Pero todos prefieren las mentiras piadosas y vivir en un irreal y fantástico mundo de Bilz y Pap. No es así? Lamento que la realidad sea tan dura para esas pobres mentes, pero ya no voy a seguir buscando despertarlos de un letargo de ignorancia putrefacta.

Y si me aparto no es porque me crea mejor. Acaso no hay libertad para querer hacer las cosas por uno mismo? No, porque no hay libertad para pensar diferente. La libertad de prensa no es lo mismo que la libertad de expresión, y es eso lo que la gente burda de este país no entiende. Allá ellos.

Crimen y Castigo

Crimen y Castigo es la obra que puso a Dostoievski en la mira de la literatura universal. Escrita tras una crisis en 1866, fue uno de los trabajos que más tiempo y trabajo le tomó. Valió la pena teniendo en cuenta la magnitud moral que logra alcanzar su temática, ya que avala el tema de la conciencia en la mente criminal, tópico casi ignorado para la época, lo cual llevó a una polémica de enormes dimenciones. La historia recae principalmente en los pensamientos brumosos de Rodion Raskólnikov, un joven agoviado por la pobreza y el hambre que siente un llamado a la grandeza por sobre la media de su generación, maquinando una teoría que justifica los actos criminales con un fin todavía más noble. Condimentando el transcurso de la novela se encuentran diversas historias que en un momento u otro se van enredado con la trama protagónica de Rodion, lo que lo lleva a veces a salirse un poco del hilo central, acudiendo a largos monólogos que resultan llegar a ser tediosos. A veces pareciera quedar la sensación de que muchos de esos diálogos no hacen más que dilatar de un modo absurdo el ritmo de la historia, ya que en varias ocaciones nada tiene que ver con lo que está sucediendo ni nada aportan. Pero lo que sí llama la atención es, pese a la confusión con la que Rodion intenta justificar sus pensamientos, casi rallando en lo absurdo, a medida que se va desarrollando una actitud nerviosa y paranoica, uno comienza a sentirse reflejado en el personaje (y si no es con él, con alguno de los que lo siguen). Esto porque Dostoievski logra penetrar en la fibra más humana de cada uno de los personajes, especialmente en la del criminal. Todos los actores de la novela presentan personalidades muy marcadas y respresentativas que muchas veces nos parecen exageradas, por lo que no es extraño que uno pueda verse reflejado en más de una actitud entre varios de ellos.

En otra instancia también es importante destacar otra facultad del autor: la de depurar la moral intrínseca, a veces muy escondida, de cada ser humano. La lucha interna de Raskólnikov para justificar su acto, por buscar escusas para convencerse a sí y a los demás, solo termina por agotarlo mentalmente y llevarlo al borde de la locura, una pelea entre su impulsividad y su mal comprendida moralidad. Al final quedamos con la pregunta de cuál fue verdaderamente el castigo. No voy a hacer un adelanto, pero si lo leen con cuidado sabrán inmediatamente que la propia moral puede llegar a ser mucho más severa y eficaz que la ley.

Este relato dio el pie para muchas novelas del mismo corte que se adentraron el tema de la humanidad olvidada e ignorada de los criminales, sin necesidad de justificar sus delitos, sino más bien adentrarnos en el infierno interior para llegar, no tanto a sentir empatía, como para llegar a comprender que también se trata de seres humanos, por más brutal que fuesen sus actos. Lo cual también es muy llamativo, ya que la gente normal tiende a preguntarse cómo es posible que un ser humano haga tal o cual cosa. Pues bien, gracias a Dostoievski y los que luego siguieron desarrollando él tópico de la mente criminal (como es el caso de A Sangre Fría de Truman Capote), podemos tener una radiografía bastante certera de hasta dónde es capaz de llegar una persona, ya sea por insanidad, instinto descontrolado, sadismo, odio, venganza y tantas otras bajas pasiones que pueden acabar no solo con la víctima, sino también el victimario.

Con Buena Onda Viajamos Mejor

Transantiago: el camión de carga para el chileno.

El sistema de transportes aplicado en Santiago desde el 10 de febrero de 2007 ha demostrado ser una de las barbaries más grandes de los últimos años en la vida cotidiana de los ciudadanos. Es de esas cosas que hay que experimentar para entender realmente la magnitud de sus falencias y unirse al clamor de los usuarios que se tienen que enfrentar a este moustro día a día. Quién no lo ha hecho no tiene derecho alguno de criticar a los que critican. Pero luego de un año de penurias junto al pueblo, decidí "darle una vuelta" y PENSAR POSITIVO.

Hay gente que de verdad sufre por las falencias de este sistema. Yo he tenido la suerte de que mis problemas a raíz de esto no han sido más que molestias desagradables y uno que otro dolor de cabeza. Por eso decidí tomármelo con humor y aportar algo de conciencia también a los usuarios que se ven en mi misma situación, ya que como dice el punky del metro: "con buena onda viajamos mejor". Considerar que hay gente que tiene motivos mil veces más pesados que los míos (que los de muchos), me ha ayudado a regalar una sonrisa a quienes de verdad les hace falta. Ejemplo de esto: rara vez un chofer ha sido descortez conmigo, sepan ustedes que también son personas y son quienes se llevan la peor parte, porque nosotros pasamos un mal rato, pero ellos están sobre la bestia todo el día; ellos tienen que bancarse el desquite de los pasajeros enrabiados todos los días con el sistema, siendo que la mayor parte de la culpa no es de ellos, si no de los ejecutivos sentados en sus butacas, cómodos y calefaccionados, los que no tienen que escuchar los reclamos en la oreja, ni las amenazas, ni los insultos. Es natural los choferes sean mala onda, porque en esas condiciones de trabajo ¿quién no se considera menos persona, denigrado y humillado por hacer un trabajo honesto mal remunerado y encima mal agradecido?
Una vez un chofer cansado no me devolvió el saludo y la señora que se subió atrás mío me dijo "¿no te parece que son unos rotos de mierda, que no te devuelven el saludo?" Yo la miré y le dije "Sí me lo devolvió, solo que usted no lo escuchó". Por supuesto, ellos agradecen esa actitud, aunque no lo digan.
Yo sola no puedo cambiar el absurdo sistema de transportes que tenemos, nadie puede solo. Pero de nada sirve quejarnos en el campo de batalla, las cosas se hacen bien o no se hacen. Los reclamos van con quién corresponde. Yo detesto Transantiago como cualquier ciudadano normal, pero ya he comprobado que ser mala onda y despotricar contra el mundo no va a cambiar la situación. Las cosas malas caen por su propio peso y dado que yo no corro el riesgo de que me despidan por llegar tarde, nada me cuesta hacer un pequeño esfuerzo por alivianar la tensión de los menos responsables y más perjudicados: los usuarios. Proque es cierto, comprobado, garantizado: "Con buena onda viajamos mejor".

PacMan

El amigo Pacman, ese que nos deslumbró con su tecnología en nuestros años de infancia. Ese que se robaba horas de mi verano en un flipper a maltraer en la playa, ese que además de tragar frutitas de poder y fantasmitas azules, terminaba por comerse todo el dinero que lograba pedirle a mis papás para gastar en las vacaciones, que por cierto no era mucho, pero para mí era una verdadera fortuna. Yo iba todos los días a los flipper a jugar exclusivamente PacMan. Iba después de almuerzo y terminaba a "altas horas de la noche" (cerraban los juegos a las 23:00, hora solo aceptable en verano para que yo andubiese despierta y dando vueltas fuera de casa), en lugar de bajar a la playa con mi familia, no me gustaba mucho así que prefería pasar mi tarde en las maquinitas. Llegaba y si lo estaban ocupando (que usualmente eran chicos un poco menores que yo porque los de pelea eran más difíciles), esperaba pacientemente a que lo desocuparan. Generalmente me turnaba con los niños, una vez un nene, una vez yo, una vez otro y de nuevo una vez yo, y así nos íbamos. Como yo era un poco más grande y jugaba bien, los chicos me hacían caso y además les gustaba verme jugar. Yo tampoco usaba los otros flipper porque los dibujos eran feos y me ponían nerviosa los gritos y las caras enojadas, llenas de músculos y venas marcadas; los pocos personajes mujeres eran casi inútiles y encima tampoco se salvaban de las venosas muecas de odio... no, eso no era para mí, los soniditos de PacMan, sus colores, las frutitas, los fantasmitas que no morían aunque te los comieras, todo era muy lindo, no terminabas con ganas de golpear al que te estaba mirando al lado si perdías el juego, en fin, un mar de razones por las cual preferir PacMan. Era el mejor panorama de mis vacaciones y yo era muy feliz. Hasta que un verano fatídico llegué y la máquina estaba más deteriorada que nunca. Todas las demás estaban como siempre las había recordado, pero PacMan estaba en las últimas. Éstabas jugando y se apagaba sola. Un día tiró chispitas y ya no prendió más. Mi verano en la playa perdió sentido. El resto de la quincena me paseaba por el lugar a cada instante esprando fervorosamente encontrarla encendida y funcionando, que el encargado nos diría que había venido un técnico a salvarlo y que pronto estaría de vuelta.... que por lo menos alguien me diera la esperanza de que vivría de nuevo el próximo verano, pero al parecer a nadie le importó. Los chicos habían crecido lo suficiente para disfrutar los jueguitos de peleas, las chicas preferían bañarse en las piscinas o bajar a la playa, todos tenían mejores cosas que hacer que perder el tiempo con un tonto juego pasado de moda. Era lo peor. Los odié a todos. Las nuevas generaciones tenían hasta palystations que podían usar sin salir de sus cabañas. Al año siguiente la máquina había desaparecido y reemplazada por más mesas de ping pong y después apareció un DDR (fueron varias las máquinas dadas de baja). Y mis veranos en la playa no volvieron a ser los mismos.

Hoy harán algunos años que no he vuelto a ir, pero lo cierto es que ninguna de las entretenciones que pueda proporcionarme una playa popular, por mi caracter casi hermitaño, lograrán entregarme las horas de diversión que me daba mi amigo Pacman y sus locos fantasmitas. Suerte que ahora con mp3 y un buen libro puedo tirarme en el cerro y pasarlo igual de bien, no solo en la playa, sino en cualquier lado. Después de todo, la tecnología también trae sus cosas buenas.

Curiosidades Cinéfilas

Yo sabía que no había sido mi distorcionada imaginación, y seguro que NO fui la única!

En enero de 2007 fui a ver Children of Men, de Alfonso Cuarón, una película de tema escatológico en la que la fertilidad humana se había detenido por compreto, ambientada en un Londres no muy futurista.

Para efectos del artículo, los detalles nos vienen sin cuidado, lo que quiero denotar en este espacio ahora es el curioso hecho de que en una de las escenas, cuando el protagonista va a la empresa de su hermano a recibir una misión, los personajes se hayan en una sala de reunión con un gran ventanal a un lado que da ni más ni menos que a un panorama similar a la portada de Animals de Pink Floyd. Lo acabo de recordar mientras escribía el anterior artículo y no me costó mucho dar con la imagen precisa (cortecía de Google) que os muestro a continuación, para aquellos incrédulos que no le dieron crédito a mi rayada memoria en el momento que lo quise hacer notar.

Y bien, si alguien tiene algún indicio del por qué de esta curiosa escena, favor de hacérmelo saber, el libro de comentarios es abierto para todos. Agradecida de antemano.

Lisergia Floydiana

Pink Floyd, desde sus inicios en los '60 fue un ícono de la música psicodélica. En aquel tiempo era de lo más común relacionar inmediatamente al grupo con un trip lisérgico. Esto fue un poco tratando de seguir la línea que primeramente encursó su fundador y primer lider Syd Barrett. Mas luego, pasaron los años y buscando seguir con la línea experimental, los nuevos líderes del grupo, Roger Waters y David Gilmour comenzaron a disputar el nuevo rumbo que habría de tomar la banda. Luego de Obscured by Clouds (1972), el grupo tendría un éxito más allá del imaginado jamás con el siguiente LP, el inmortal The Dark Side of the Moon (1973), con un sonido mucho más moderno y elavorado, sin llegar tanto a los clásicos sonidos de sus trabajos anteriores, que lo remontan a uno fuera de la realidad, este más bien le revuelve a uno la realidad y hace con imágenes de esta un estado de conciencia paralelo. Pues bien, luego de el éxito que les significó este álbum, se vio propicio para Waters tomar las riendas de las futuras producciones, y se nota su predominancia en la mayoria de los temas en los siguientes trabajos, no tanto en Wish You Were Here (1975), en el que aún se deja entrever la dinámica grupal, pero Animals (1977) y The Wall (1979) pareciera ser que el resto fue solo instrumento y extención de su creativdad. Waters sentía un compromiso social tan fuerte que se hace patente en su último trabajo participando con los Floyd, The Final Cut (1983). Para entonces las discuciones internas por el control creativo y la actitud casi tiránica de Waters por sobre sus compañeros, los llevó a tomar medidas extremas. Sentían que pese al avance que habían logrado, se habían distanciado bastante de su línea experimental. Fue así como Waters, en su orgullo, sin dar su brazo a torcer, decide abandonar el grupo para continuar en solitario. Puede verse en sus trabajos solistas la línea crítica política y social que dejó entrever con Animals y The Final Cut, con una excelente calidad musical, pero absolutamente nada que ver con la escencia de Pink Floyd.

Fue así como el grupo continuó como trío con Gilmour, Wright y Mason, y su primer producto con su nueva fila fue A Momentary Lapse of Reason (1987), en la que participaron una serie de artistas en la parte musical. Y entonces pareciera ser que con Gilmour a la cabeza y ya sin las preciones ideológicas de Waters, la banda volvía a tener ese tinte mágico que hace volar la imaginación, con un sonido mucho más concreto, pero igualmente más romántico, por así decirlo, como en sus orígenes, no tan en extremo racional como lo llegó a ser con Waters. Sin embargo pareciera que este episodio no duraría tanto, ya que solo produjeron 3 discos más, y luego dos compilatorios: Pulse (1995), uno de los recitales más grandes de Pink Floyd, con una alta producción escénica, lo que llegaría a ser otro de los grandes hitos de la banda, y Is There Anybody Out There? The Wall: Live 1980- 1981 (2000), en colaboración con Water nuevamente. Finalmente, la última presentación en la que se les vería a los 4 integrantes unidos sobre el escenario sería un pequeño repertorio de los temas más simbólicos en el Live 8 de 2005.
Personalmente opino que luego de la tremenda polarización que produjo Waters en el grupo, fue bueno que continuara su carrera como solista y permitiera a Pink Floyd continuar por una senda más concorde a sus incios, mas la baja producción y pronta detención de futuros proyectos da para pensar si realmente era él el alma de la banda y que sería él quien decidiera cuándo Pink Floyd dejaría de existir.
Se estima, según informase Mason en abril de este año, que se espera un recital de beneficencia, aún sin lugar ni fecha especificados (puede ser que ni el motivo sea aún especificado?), pero más que eso, se desmintieron futuros proyectos.

Yo me quedo con la primera camada de álbumes, hasta el '72 es mi cosecha flydiana, lo que viene luego solo se me antoja a ratos, no por eso considero que sea mejor una que la otra, es cosa de gustos.

Los Locos Años '20

Fin de la Gran Guerra, 1919, la gente despertó abruptamente de un sueño hermoso que esperaban durara eternamente, pero al parecer no estaban dispuestos a aceptar una realidad tan tremenda y terminaron por tomarlo como quien se espavila en medio de la noche luego de una horrenda pesadilla y se dispone a seguir soñando cosas agradables. Un parche para olvidar lo que puede llegar a alcanzar la bestialidad humana. Pues sí, bajo ese escenario se desarrolló la década de los años '20. Naturalmente que los cambios de mentalidad y efectos sucedidos en la población a nivel mundial no se dejaron esperar. La mujer comenzó su largo y duro proceso de emansipación al verse en la obligación de suplantar en muchos campos al hombre luego de que casi todos ellos fuesen a la guerra; a partir de este hecho se dio en cadena el cambio de vestimenta: los vestidos comenzaron a acortarse y comenzó a usar pantalón, esto a fin de facilitar el movimiento. Y oh!, problema, se debió buscar una forma para suplir el deseo masculino frente a esto. Solución: parecerse a él. Fue así como después se adoptó por moda y estereotipo de la época los vestidos holgados, mujeres planitas y con la menor forma posible, cabellos cortos a lo garçon, comenzaron a fumar en público (lo cual a muchos aún parecía grotezco), etc. También se dieron cambios a nivel de sociedad con la revolución del cine sonoro, el cual era más accesible que el teatro y otros panoramas; los cafés que eran ya populares a finales del siglo XIX se volvieron aún más frecuentados; el deporte se volvió masivo y todos podían practicarlo; las fiestas nocturnas eran mucho más frecuentes cada vez por más y más gente (por supuesto la mujer no se privaba de ellas ya), y un larguísimo etc. La gente quería pasarlo bien.

Una de las cosas que más me gusta destacar son los bailes. Y una cosa que siempre llama la atención cuando uno estudia historia es el hecho de que siempre lo que venga parece ser lo peor que le ha pasado a la humanidad. Cuando aparecieron estos bailes en los años '20 la gente creía que no se podía llegar más bajo. Bailes como el Foxtrot o el Baltimore, en los que se bailaba pegaditos, con pasos ligeros, rápidos y cortitos, eran escandalosos para muchos. Mi favorito es el Charleston, baile rápido y con pasos amplios, las mujeres mostraban las piernas y con algunos pasos hasta se vislumbraban las bombachas, piernas abiertas, rodillas flectadas, brazos extendidos y moviendo la cabeza como locos, sin duda un baile frenético para lo que se acostumbraba. Una buena manera de liberar energía. Por supuesto, en esa época nadie se imaginaba en lo que degeneraría el baile hoy en día que de pasar a ser insinuante llegó a ser el acto de cupulación mismo. Todavía en los '20 cuando la gente se pensaba que era espantoso, al menos aún era armonioso y agradable a la vista. Y había que saber bailarlo.

Aún así, poco fue lo que brilló esta época, ya que se debió despertar nuevamente a la cruda realidad luego de la caída de Wall Street en 1929, curiosamente.

La Chica Más Guapa de la Ciudad

Un cuento de Charles Bukowski


Cass era la más joven y la más guapa de cinco hermanas. Cass era la chica más guapa de la ciudad. medio india, con un cuerpo flexible y extraño, un cuerpo fiero y serpentino y ojos a juego. Cass era fuego móvil y fluido. era como un espíritu embutido en una forma incapaz de contenerlo. su pelo era negro y largo y sedoso y se movía y se retorcía igual que su cuerpo. Cass estaba siempre muy alegre o muy deprimida. para ella no había término medio. algunos decían que estaba loca. lo decían los tontos. los tontos no podían entender a Cass. a los hombres les parecía simplemente una maquina sexual y no se preocupaban de si estaba loca o no. y Cass bailaba y coqueteaba y besaba a los hombres pero, salvo un caso o dos, cuando llegaba la hora de hacerlo, Cass se evadía de algún modo, los eludía.
sus hermanas la acusaban de desperdiciar su belleza, de no utilizar lo bastante su inteligencia, pero Cass poseía inteligencia y espíritu; pintaba, bailaba, cantaba, hacía objetos de arcilla, y cuando la gente estaba herida, en el espíritu o en la carne, a Cass le daba una pena tremenda. su mente era distinta y nada más; sencillamente, no era práctica. sus hermanas la envidiaban porque atraía a sus hombres, y andaban rabiosísimas porque creían que no las sacaba todo el partido posible. tenía la costumbre de ser buena y amable con los feos; los hombres considerados guapos le repugnaban: "no tienen agallas -decía ella-. no tienen nervio. confían siempre en sus orejitas perfectas y en sus narices torneadas... todo fachada y nada dentro..." tenía un carácter rayando la locura; un carácter que algunos calificaban de locura.
su padre había muerto del alcohol y su madre se había largado dejando solas a las chicas. las chicas se fueron con una pariente que las metió en un colegio de monjas. el colegio había sido un lugar triste, más para Cass que para sus hermanas. las chicas envidaban a Cass y Cass se peleó con casi todas. tenía señales de cuchilladas por todo el brazo izquierdo, de defenderse en dos peleas. tenía también una cicatriz imborrable que le cruzaba la mejilla izquierda; pero la cicatriz, en vez de disminuir su belleza, parecía por el contrarío, realzarla.
yo la conocí en el bar West End unas noches después de que la soltaran del convento. al ser la más joven, fue la última hermana que soltaron. sencillamente entró y se sentó a mi lado. yo quizá sea el hombre más feo de la ciudad, y puede que esto tuviera algo que ver con el asunto.
-¿tomas algo?
-claro, ¿por qué no?
no creo que hubiese nada especial en nuestra conversación esa noche, era sólo el sentimiento que Cass transmitía. me había elegido y no había más. ninguna presión. le gustó la bebida y bebió mucho. no parecía tener edad, pero de todos modos le sirvieron. quizás hubiese falsificado el carnet de identidad, no sé. en fin, lo cierto es que cada vez que volvía del retrete y se sentaba a mi lado yo sentía cierto orgullo. no sólo era la mujer más bella de la ciudad, sino también una de las más bellas que yo había visto en mi vida. le eché el brazo a la cintura y la besé una vez.
-¿crees que soy bonita?- preguntó.
-sí, desde luego. pero hay algo más... algo más que tu apariencia...
-la gente anda siempre acusándome de ser bonita. ¿crees de veras que soy bonita?
-bonita no es la palabra, no te hace justicia.
buscó en su bolso. creía que buscaba el pañuelo. sacó un alfiler de sombrero muy largo. antes de que pudiese impedírselo, se había atravesado la nariz con él, de lado a lado, justo sobre las ventanillas. sentía repugnancia y horror.
ella me miró y se echó a reír.
-¿crees ahora que soy bonita? ¿qué piensas ahora, eh?
saqué el alfiler y puse mi pañuelo sobre la herida. algunas personas, incluido el encargado, habían observado la escena. el encargado se acercó.
-mira -dijo a Cass-, si vuelves a hacer eso te echo. aquí no necesitamos tus exhibiciones.
-¡vete a la mierda, amigo! -dijo ella.
-será mejor que la controles -me dijo el encargado.
-no te preocupes -dije yo.
-es mi nariz -dijo Cass-, puedo hacer lo que quiera con ella
-no -dije-, a mí me duele.
-¿quieres decir que te duele a ti cuando me clavo un alfiler en la nariz?
-sí, me duele, de veras.
-de acuerdo, no lo volveré a hacer. ánimo
me besó, pero como riéndose un poco en medio del beso y sin soltar el pañuelo de la nariz. cuando cerraron nos fuimos a donde yo vivía. tenía un poco de cerveza y nos sentamos a charlar. fue entonces cuando pude apreciar que era una persona que rebosaba bondad y cariño. se entregaba sin saberlo. al mismo tiempo, retrocedía a zonas de descontrol e incoherencia. esquizoide. una esquizo hermosa y espiritual. quizás algún hombre, algo acabase destruyéndola para siempre. esperaba no ser yo.
nos fuimos a la cama y cuando apagué las luces me preguntó:
-¿cuándo quieres hacerlo, ahora o por la mañana?
-por la mañana -dije, y me di la vuelta.
por la mañana me levanté, hice un par cafés y le llevé uno a la cama.
se echó a reír.
-eres el primer hombre que conozco que no ha querido hacerlo por la noche.
-no hay problema -dije. -en realidad no tenemos por que hacerlo.
-no, espera, ahora quiero yo. déjame que me refresque un poco.
se fue al baño. salió enseguida, realmente maravillosa, largo pelo negro resplandeciente, ojos y labios resplandecientes, toda resplandor... se desperezó sosegadamente, buena cosa. se metió en la cama.
-ven, amor.
fui.
besaba con abandono, pero sin prisa. dejé que mis manos recorriesen su cuerpo. acariciasen su pelo. la monté. su carne era cálida y prieta. empecé a moverme despacio y queriendo que durara. ella me miraba a los ojos.
-¿cómo te llamas? -pregunté.
-¿qué diablos importa? -preguntó ella.
solté una carcajada y seguí. después se vistió y la llevé en coche al bar, pero era difícil olvidarla. yo no trabajaba y dormí hasta las dos y luego me levanté y leí el periódico. cuando estaba en la bañera, entro ella con una hoja: una oreja de elefante.
-sabía que estabas en la bañera -dijo-, así que te traje algo para tapar esa cosa, hijo de la naturaleza.
y me echó encima, en la bañera, la hoja de elefante.
-¿cómo sabías que estaba en la bañera?
-lo sabía.
Cass llegaba casi todos los días cuando yo estaba en la bañera. no era siempre la misma hora, pero raras veces fallaba, y traía la hoja de elefante. y luego hacíamos el amor.
telefoneó una o dos noches y tuve que sacarla de la cárcel por borrachera y pelea pagando la fianza.
-esos hijos de puta - decía-, sólo porque te pagan unas copas creen que pueden echarte mano a las bragas.
-la culpa la tienes tú por aceptar la copa
-yo creía que se interesaba por mí, no sólo por mi cuerpo.
-a mí me interesas tú y tu cuerpo. pero dudo que la mayoría de los hombres puedan ver más allá de tu cuerpo.
dejé la ciudad y estuve fuera seis meses, anduve vagabundeando; volví. no había olvidado a Cass ni un momento, pero habíamos tenido algún tipo de discusión y además yo tenía ganas de ponerme en marcha, y cuando volví pensé que se habría ido; pero no llevaba sentado treinta minutos en el West End cuando ella llegó y se sentó a mi lado.
-vaya, cabrón, has vuelto.
pedí un trago para ella. luego la miré. llevaba un vestido de cuello alto. nuca la había visto así. y debajo de cada ojo, clavado, llevaba un alfiler de cabeza de cristal. sólo se podían ver las cabezas de los alfileres, pero los alfileres estaban clavados.
-maldita sea, aún sigues intentando destruir tu belleza....
-no, no seas tonto, es la moda.-estas chiflada.
-te he echado de menos -dijo
-¿hay otro?
-no, no hay ninguno. solo tú. pero ahora hago la vida. cobro diez billetes. pero para ti es gratis.
-sácate esos alfileres.
-no, es la moda.
-me hace muy desgraciado.
-¿estás seguro?
-sí, mierda, estoy seguro.
se sacó lentamente los alfileres y los guardo en el bolso.
-porque la gente cree que es todo lo que tengo. la belleza no es nada. la belleza no permanece. no sabes la suerte que tienes siendo feo, porque si le agradas a alguien sabes que es por otra cosa.
-vale -dije-, tengo mucha suerte.
-no quiero decir que seas feo. sólo que la gente cree que lo eres. tienes una cara fascinante.
-gracias.
tomamos otra copa.
-¿qué andas haciendo? -preguntó.
-nada. no soy capaz de apegarme a nada. nada me interesa.
-a mí tampoco. si fueses mujer podrías ser puta.
-no creo que quisiera establecer un contacto tan íntimo con tantos extraños. debe ser un fastidio.
-tienes razón, es fastidioso, todo es fastidioso
salimos juntos, por la calle, la gente aún miraba a Cass. aún era una mujer hermosa, quizá más que nunca.
fuimos a casa y abrir una botella de vino y hablamos. a Cass y a mí, siempre nos era fácil hablar. ella hablaba un rato yo escuchaba y luego hablaba yo. nuestra conversación fluía fácil sin tensión. era como si descubriésemos secretos juntos. cuando descubríamos uno bueno, Cass se reía con aquella risa.. de aquella manera que sólo ella podía reírse. era como el gozo del fuego. y durante la charla nos besábamos y nos arrimábamos. nos pusimos muy calientes y decidimos irnos a la cama. fue entonces cuando Cass se quito aquel vestido del cuello alto y lo vi... vi la mellada y horrible cicatriz que le cruzaba el cuello. era grande y ancha.
-maldita sea, condenada, ¿qué has hecho? -dije desde la cama
-lo intenté con una botella rota una noche. ¿ya no te gusto? ¿soy bonita aún?
la arrastré a la cama y la besé. me empujo y se echo a reír:
-algunos me pagan los diez y luego, cuando me desvisto no quieren hacerlo. yo me quedo los diez. es muy divertido.
-sí -dije-, no puedo parar de reír... Cass, zorra, te amo... deja de destruirte; eres la mujer con más vida que conozco.
volvimos a besarnos. Cass lloraba en silencio. sentí las lágrimas. sentí aquel pelo largo y negro tendido bajo mí como una bandera de muerte. disfrutamos e hicimos un amor lento y sombrío y maravilloso.
por la mañana, Cass estaba levantada haciendo el desayuno. parecía muy tranquila y feliz. cantaba. yo me quedé en la cama gozando su felicidad. por fin, vino y me zarandeó.
-¡arriba, cabrón! ¡chapúzate con agua fría la cara y la polla y ven a disfrutar del banquete!
ese día la llevé en coche a la playa. no era un día de fiesta y aún no era verano, todo estaba espléndidamente desierto. vagabundos playeros en andrajos dormían en la arena. había otros sentados en bancos de piedra compartiendo una botella solitaria. las gaviotas revoloteaban, estúpidas pero distraídas. ancianas de setenta y ochenta, sentadas en los bancos, discutiendo ventas de fincas dejadas por maridos asesinados mucho tiempo atrás por la angustia y la estupidez de la supervivencia. había paz en el aire y paseamos y estuvimos tumbados por allí y no hablamos mucho. era agradable simplemente estar juntos. compré bocadillos, patatas fritas y bebidas y nos sentamos a beber en la arena. luego abracé a Cass y dormimos así abrazados un rato. era mejor que hacer el amor. era como fluir juntos sin tensión. luego volvimos a casa en mi coche y preparé la cena. después de cenar, sugerí a Cass que viviésemos juntos. se quedó mucho rato mirándome y luego dijo lentamente "no". la llevé de nuevo al bar, le pagué una copa y me fui.
al día siguiente, encontré un trabajo como empaquetador en una fabrica y trabajé todo lo que quedaba de semana. estaba demasiado cansado para andar mucho por ahí, pero el viernes por la noche me acerqué al West End. me senté y esperé a Cass. pasaron horas. cuando estaba ya bastante borracho, me dio el encargado.
-siento lo de tu amiga.
-¿el qué? -pregunté.
-lo siento. ¿no lo sabías?
-no
-suicidio, la enterraron ayer
-¿enterrada? -pregunté. parecía como si fuese a aparecer en la puerta de un momento a otro. ¿cómo podía haber muerto?
-la enterraron las hermanas
-¿un suicidio? ¿cómo fue?
-se cortó el cuello.
-ya. dame otro trago.
estuve bebiendo allí hasta que cerraron. Cass, la más bella de las cinco hermanas, la chica más guapa de la ciudad. conseguí conducir hasta casa sin poder dejar de pensar que debería haber insistido en que se quedara conmigo en vez de aceptar aquel "NO". todo en ella había indicado que le pasaba algo. yo sencillamente había sido demasiado insensible, demasiado despreocupado. me merecía mi muerte y la de ella. era un perro. no, ¿por qué acusar a los perros? me levanté, busqué una botella de vino, bebí lúgubremente. Cass, la chica más guapa de la ciudad muerta a los veinte años.
fuera, alguien tocaba la bocina de un coche. unos bocinazos escandalosos, persistentes. dejé la botella y aullé "¡MALDITO SEAS, CONDENADO HIJO DE PUTA, CALLATE YA!".
y seguía avanzando la noche y yo nada podía hacer.


Gracias a Fourmi Noire por facilitar el cuento en el momento preciso =)

Nico

Nunca pude acostumbrarme a la voz de Christa Päffgen, más conocida como la mítica modelo de Warhol, Nico. Con su voz grave y extraña pronunciación, me provocaba como una descompensación cuando la escuchaba en los lisérgicos temas de The Velvet Underground. Sin embargo un día cai en la cuenta de que tiene mucho parecido con la voz de Kim Gordon, a quién adoro. Pero la voz de Kim es un tanto más delgada por así decirlo, no tan espesa como la de Nico, y por otro lado también encaja mucho mejor con el estilo de su música. Pese a que Nico murió (y de la peor manera que puede morir una estrella de rock.... en un accidente de bicicleta) a finales de los ochenta, no he podido averiguar si en algún momento ambas chicas llegaron a toparse (tomando en cuenta que Sonic Youth comenzó su carrera por ahí por 1981 y su influencia más grande es justamente Velvet Underground y puede que por ahí es que se hayan grajeado una voz como la de Kim), pero seguiré buscando referencias. Mas por ahora solo me queda rescatar otros aspectos de la que a mi juicio fue una de las más bellas y multifacéticas chicas de los '60, con un contundente currículum como diseñadora, modelo, cantautora y actriz, habiendo sido también una de las tantas aves de paso con repetición de postre de Jim Morrison. La verdad yo recomiendo sus trabajos como solista, porque se nota la poca compatibilidad entre ella y los chicos de Vlevet (recordar que su ingreso fue impuesto por el mismo Warhol quien por entonces patrocinaba al grupo). Aún así recivió mucha ayuda de su parte en su etapa en solitario. A la larga es cosa de aprender a filtrar su voz, que por ser tan particular llega a gustar... Aunque cuesta imaginar a una chica con tal contextura y una voz un poco tosca, me gustaría escucharla hablar para hacerme una imagen con más sentido. Pero temo que es parte del encanto de esta mujer. Ja!

Mila, Amelie

Recuerdo un corte de pelo que me hice hace un par de años, que lo primero que saltaba cuando me veían era "te pareces a Amelie". No solo el corte, sino además los ojos grnades, a mi parecer, era lo que hacía verme como ella. Pero nunca fue mi intención, simplemente fue una volada loca que me hice y ese fue el resultado.

Pero eso es cáscara y no me interesa. Si hay algo en lo que realmente me parezco a Amelie Poulain, es en lo encantadores que me parecen los pequeños placeres de la vida. Yo también me pongo a la ventana a ver la vida e imaginar lo que mis ojos no ven. También cuento orgasmos inventados y me cuelgo mirando el infinito y la inmortalidad del cangrejo me parece un tema mucho más relevante que la última tecnología en reproducción de mp7 y die-pods. Las formas de las nuves son eventos culturales exclucivos a los que todos estamos invitados y nadie va, no hay que vestirse de gala ni mucho menos llegar en autos lujosos. Pero todo eso es mucho más sencillo que torcer un poco el cuellito para mirar al cielo. También me propongo proyectos locos que a muchos parecen disparates, pero que para mí son tan importantes como sacar mi carrera y publicar mi libro. Y bueno, por eso vivo sola y solo salgo de mi pieza para viajar a la Luna.

Ah, qué hermosa es la vida. Lástima que no todos la valoren.

P.D.: gracias al comentario de la entrada anterior, hace años que no veía esta peli, tal vez ahora la disfrute más =)

El Rey

Pero qué voz más exquisita, esos bibratos que te hacen extasiar hasta más no poder. Incitante por donde se le escuche. Él no inventó el rock, pero le agregó uno de los ingredientes inherentes al género, la sensualidad. Y eso le vale el título de Rey de Rock.

Eso haría de Jimmi Hendrix y toda su generación los descendientes, los Príncipes del Rock, por hacér público el siguiente componente del canon rockero en conjunto con el hijo bastardo de la corriente Pop Art, (Velvet Undergound)*



*Ocurrencia. Y no voy a mencionar los sobreentendidos componentes del canon rockero. Si alguien no los conoce puede preguntar y será respondido con devoción.

Peter Capusotto y sus Videos

Éste increíble programa, obra del increíble Diego Capusotto, trata, naturalmente, de rock. Y porque el rock es el torso vertebral de esta columna, merecía también un pequeño atributo honorífico.

Al igual que Los Simpsons, que satirizan la vida del estereotipo norteamericano, la gracia que tiene este programa es la habilidad para mostrar de forma irónica y jocosa los dogmas rockeros. Tratando los temas inherentes al mundo del rock- como son las drogas y el sexo-, sus burlas demuestran como el mismo dice: que el rock es como la vida, absurda.

Su programa comprende tanto sketchs cómicos como videos de rock de los '70, y algunos más o menos de la misma época. Su humor resulta a veces ser tan argentino que quien no los conoce bien no puede hayarle tanto brillo al programa. A esto se le suma el hecho de que quien no comprenda el mundo desde la cosmovisión rockera, tampoco puede llegar a disfrutarlo al máximo, ni comprender en su magnitud los chistes. Se podría decir entonces que hablamos de un programa de elite (no me refiero a un sector privilegiado y superior, si no a uno de cierta tendencia y por tanto excluyente de cierta forma), para los que son "del palo".

Nunca nada es tan bueno que no tenga defectos que se presten para hacer parodia de ella, ni tan malo como para aborrecerlo y hacerle la cruz. Eso nos lo muestra Capusotto, porque pese a todo los rockeros somos simpáticos.

Y otra cosa buena de rescatar, más allá de todo lo mencionado, nos muestra cómo uno puede dedicarse a lo que ama desde la posición que se encuentre. El rock no es solo música, sino que se puede desprenter en una amplia gama de aspectos de la vida, por lo tanto para vivirlo no es necesario ser un músico exclusivamente (Capusotto sabe tocar batería pero comprendió que se necesita amar al instrumento para tocarlo).

El mundo está a oscuras, pero una idea puede iluminarlo, a veces el rock es esa idea. A veces el rock solo es el portalámparas de esa idea. A veces el rock es la energía que necesita esa idea. Pero la mayoría de las veces, buscando esa energía, el rock nos hace meter los dedos en el enchufe. Peter Capusotto y sus videos, el disyuntor que no quiere que te quemes con el rock.

Y sí, el rock es una maravillosa manera de no pensar cómo estamos desperdiciando nuestra vida minuto a minuto. Vos, que todavía creés en el príncipe azul: está azul porque está muerto. ¿No lo sabías?, te lo acabo de informar.

Peter Capusotto y sus Videos - Pomelo, tu nuevo ídolo del rock

Rock &Pop Tv. Todos los lunes a las 23:00 hrs. Y en Canal 7, los martes a la misma hora. No sería una buena fan si no paso el dato. Privilegio exclusivo para pantallas transandinas para pena nuestra. Pero los que quieran una provadita les dejo un link:

http://capusotto.blogspot.com ;D

Cómo llegué a Kerouac

Todo quien se considere amante de la lectura debe pasar obligadamente por alguno de los clásicos de la llamada "Prosa Espontánea". Pues bien, a los 19 años no había siquiera escuchado el término (cosa que me duele admitir). Pero heme un día en mi clase de literatura hispana. La profesora adormecía cualquier intento de concentración en los estudiantes, que al ser extranjeros y que en su mayoría no hablaban español, no podían tolerar despiertos la voz cansina y grave de la profesora. Incluso yo que encontraba tan fascinante lo que decía, no podía resistirme a su opiáceo efecto. Pasaba un día en el que veo a dos alumnos mirando por la ventana y luego de unos minutos se decidieron a entrar. Ambos buscaron por unos segundos un lugar para sentarse y puesto que yo me hallaba en un lugar relativamente aislada del grupo, uno de ellos sentose a mi lado. Con una sonrisa me preguntó que clase era aquella. Noté su acento y le dije que era Literatura Hispana para extranjeros, y casi a la par él afirmó que yo no era argentina y con la misma expresión de extrañeza afirmé yo que él sí lo era. Y entre risas sofocadas noté con cierto humor un halo etílico que lo circundaba. Nos pusimos a conversar en voz baja, comenzando por la aguda observación de la voz funeraria de la profesora. Sus comentarios sarcásticos me dejaron fascinada y perdoné del todo su estado eufórico. Y de igual forma me sorprendieron su buen gusto, su cultura y sus preferencias. Aprovechando el ambiente de la clase comenzamos a hablar de nuestra lectura personal y él me mencionó En el Camino de Kerouac. Yo solo había oído el nombre del autor de pasada en una lista de los autores favoritos de Morrison, pero no pasaba de eso. Entusiasmado como estaba, prometió buscarme al día siguiente para prestármelo, hablando mil y un maravillas de las aventuras autobiográficas narradas en el libro. Le pregunté si su borrachera le permitiría recordarlo y él me lo aseguró con su palabra de caballero. En ese entonces aún no había tenido el honor de ser partícipe de una verdadera palabra de caballero y me pareció irónico que procediera de un chiquillo medio ebrio por un vodka a esas horas del día. Para rematar aquella simpática anécdota aquella tarde, luego de la clase, este chico tuvo la gentileza de encaminarme a mi casa y dejarme en la puerta del edificio.

Es así como al día siguiente terminaba mi clase de economía y a la salida del edificio me encuentro con el susodicho que me aguardaba sobriamente sentado en una banca incerto en la lectura de otro autor de la talla. Yo no lo reconocí inmediatamente, ya que la sonrisa brillante habían sido reemplazadas por una mirada aguda, desiteresada y pacífica y un gesto apaciguador en la boca. De un salto se acercó a mi para hacerme entrega del libro y nuevamente me encaminó a casa.

Fue así como tuve en mis manos por casi dos meses En el Camino, libro clásico norteamericano y precursor de la cultura beat de los '50. Con su Prosa Espontánea, la que me gustó mucho, y sin embargo por falta de tiempo no pude terminar de leer y preferí devolverlo antes de perder el contácto con este chico y quedarme con el libro, siendo que era de sus favoritos. Además concideré que no había sido el momento propicio debido a mi propia disposición personal. En diciembre decidí intentarlo de nuevo con el dichoso autor, ya ue no podía dejar de interesarme por alguien que había inferido tan íntimamente en la personalidad tan genial personaje que era mi amigo. Y muy en contra de sus gustos me leí una de sus obras que, pensé yo, encajaría mejor con mis gustos. Y he ahí que en cuestión de una semana me leí Los Subterráneos. Y curioso el hecho de que efectivamente encajó conmigo. Fascinante hitoria en la que narra su tortuoso romance con una joven de color, con sangre negra e indígena a la vez. A pesar que no fuera esa la causa, no volví a ver a mi amigo, pero su paso por mi vida fue crucial en muchos sentidos y una de esas causas fue el haberme habierto las puertas de un mundo matizado por el under y el refinamiento de una cultura mórbida, sensualista y cruda, sin dejar de lado el buen gusto, la bohemia de mediados del siglo pasado que tanto me gustó siempre. Y naturalmente que su legado no llegó hasta ahí, si no que me llevó de la mano a pasearme por Miller y Bukowski, entre otros.

Este fue un pequeño tributo a su corto paso por mi vida y la importancia que ejerció su amistad y que si está escrito 'en el camino' nos volveremos a ver porque el mundo es un moco pegado a la pared del Universo.

Una Gran Mujer

Grace Slick, una de las mayores pioneras del rock, que con su enorme vozarrón y sus bibratos eternos se ganó un merecido respeto en el medio y reconocida por su enorme gama de capacidades artísticas, la Abeja Reina de San Francisco.

No hay quien pueda evitar quedar anonadado con la pasión que transmiten los ojos de Grace. Uno puede darse cuenta ya que recorrió toda la evolución de l rock a lo largo de los años sin dejar de hacer de las suyas, sabiendo explotar al máximo todas sus facetas, talento indiscutido y una belleza sin par, sumado a una personalidad alocada, muy fuerte, rebelde y consecuente. Y que su energía no se haya mermado en lo más mínimo ya que sigue sacando provecho de sus virtudes a casi 50 años de los inicios de su carrera. Ayer lo fuera como modelo, hoy como pintora.

Realmente una de mis ídolas

Francisco de Goya sin Fantasmas

Saturno Devorándose a un Hijo

Francisco de Goya, pintor español que vivó durante el siglo XVIII y principios del XIX. Qué tanto es lo que sabemos, un tipo sumamente correcto que jamás dejó de ser consecuente con sus valores e ideales y que jamás se fue contra nadie. Son muy pocos los que pueden comprender cómo trabajaba la mente de este gran artista, porque cómo fue posible que un hombre tan católico y tan apegado a las leyes nacionales haya sido capaz de retratar imágenes tan impactantes, crudas y oscuras. Con un estudio un poco más profundo puede entenderse el prosceso evolutivo de su obra, más no de su pensamiento. Pasa que Goya se dedicaba a retratar por encargo a la realeza española en un principio, pero ese no era su fuerte, a pesar que a nivel de técnica puede apreciarse mucha más perfección en las pinceladas de esta época. Pasando a la técnica de sus últimas obras, casi todas basadas en la revolución vivida tras las invasiones napoleónicas, los temas rodeaban los temores más profundos y un mínimo atisvo de esperanza de la humanidad, y sus pinceladas se pueden notar mucho más ansiosas y desprolijas, lo que llevó al arte por un camino incierto y criticado por muchos en su momento. Pero para pasar de un extremo a otro tuvo que recorrer un largo camino de autoconocimiento.

San Francisco de Borja y el Moribundo Impenitente

En el tiempo que pintaba para la elite, paralelamente se dedicaba con ferbor a sus grabados en los que tendía a hacer sátira de las costumbres y normas de la época, haciendo mofa de la paradojica situación social que comenzaba a hacerse notar. Tal era su reputación como buen cristiano, que a pesar de las críticas y ser potencial sospechoso de herejías, la Inquisición no se atrevió a tocarle un pelo, y al tener como plus la amistad de los nobles, de importantes sacerdotes, pudo darse el lujo de hacer sus obras sin temores. La condesa de Alba, quien quedó muy satisfecha con un retrato que este le hiciera, pidió una galería completa para su morada, la que fue titulada "cosa de brujas", toda una serie de cuadros en los que con imágenes relataba exorsismos dudosos, aquelarres sanguinarios y adoraciones a fantasmas. Vaya a saber yo (me falta investigar más) si fue que la condesa le pidiera que dejase fluir su imaginación, o morbo de ella misma.

Estas obras fueron la primera serie de cuadros en los que aparecieran mounstros y seresmíticos y sobrenaturales (no el primero como tal que fue San Francisco de Borja y el Moribundo Impenitente en la que se muestra al santo dándole la extremaunción a un muerto ascediado por sus demonios los cuales se van materializando en frente de él). Pero el tinte de estas obras no eran más que una fomra de familiarizarse con una realidad que las personas menos cultas se negaban a ver; la condesa tenía un humor muy refinado y Goya y su familia gozaban con estas muestras, como ya dije, sátiras de la realidad que trataba de ocultarse. Durane la revolución Goya quedó sordo, pero como todo gran genio, utilizó su superflua pobreza de sentidos para apoyarse en su interior y verter todo aquello que encontró en las paredes de su nueva morada, a la que llamó La Quinta del Sordo (su dueño anterior también lo era), un inmueble de dos plantas, cuyas paredes de yeso fueron ideales para retratar la que sería su última serie de pinturas, las Pinturas Negras. No fueron literalmente negras, pero fueron llamadas así por su temática, la que trataba principalmente en aquelarres, juicios que bien podían interpretarse como satánicos, éxodos vertiginosos y angustias, mezclando mucho la situación actual en europa con la mitología griega. Curiosamente, si uno se dedica a contemplar estos cuadros de manera menos epidérmica, podrá notar que en ellos se oculta un halo de vida y esperanza, cosas que hasta el día de hoy es difícil de ingerir, por lo tanto se podría decir que para la mayoría de la gente, Goya sigue estando adelantado a la época, incluso dos siglos después. Ninguna de estas pinturas tuvo un nombre definido, se las conoce por convenciones posteriores de artistas y estudiosos de renombre.

Francisco de Goya fue un hombre recto y no por eso dejó de ser uno de los pilares funamentales en la evolución hacia lo que conocemos como el arte moderno. Rompió con todo lo establecido sin necesidad de revelarse contra las costumbre ni caer en actitudes destructivas.

Taste in Men

Qué temazo. Pueden decir lo que quieran de esta banda, pero nadie me negará que es una de las más grandes influencias musicales de la actual generación de moda. Y como precursores de algo que pudo ser suprahumano, pero que no se supo manejar, merecen un lugar digno en nuestro corazón de rockeros purulentos de esta cada vez más loca sociedad. Yo he de confesar que les tengo un especial apresio, por el hecho de que definieron mucho mi camino a la sabiduría infinita (yia!). Y con eso les dejo este tema en particular, del que veo el video que no veía del año de la cocoa. Es increíble como unos cuantos pelos en la cabeza lo hacían pasar desde una especie genéticamente alterada de humanoides en desarrollo evolutivo, a un ángel andrógeno de la pesadilla de cualquier artista. A mí personalmente este es el video en donde más me impacta su imagen. Tan pequeño y delgado como un diablo y estoico y vacío y hermoso como un ángel. Y es increíble como a pesar de ser tan obvio, vengo recién comprendiendo la temática del video.

Enjoy!

Haz click aquí =D!!

(imagen fuera de servicio hasta que autora pueda entender la fuckin' forma de subir el fuckin' video como la gente)

El Diablo y Daniel Johnston

Puede que jamás hayan escuchado hablar de este extraño personaje que resulta ser Daniel Johnston, pero curiosamente es una de las personalidades más influyentes en la música under de las últimas décadas.

Daniel es un simpático muchacho de 46 años, oriundo de California, el cual se ha dedicado a cultivar su arte de manera desordenada e independiente, pero que por cosas del destino llegó a la luz pública y los medios intentaron alzarlo por las nubes cuando él demostró terror a esas alturas y decidieron dejarlo a su suerte. Este pequeño pellizcón de la fama le sirvió para llegar a la mente de los artistas, especialmente músicos, como una inspiración y un verdadero modelo a seguir. Gente tan reconocida como Kurt Cobain, David Bowie, Pearl Jam, Matt Groening, Johnny Deep, hasta Sonic Youth han expresado la admiración que sienten por Johnston.

Ahora bien, qué tiene de especial. Desde pequeño se dedicó al dibujo, lo que hoy en día le es tremendamente reconocido, a pesar de que se trate de un estilo infantil y que sus temas sean todos tópicos justamente que lo tocaron en su infancia. En su adolescencia descubrió la música y comenzó a grabar cintas de cassettes, las cuales regalaba a sus amigos y a todo el que solicitara una copia. Se pasaba casi todo el día en el sótano de la casa de sus padres componiendo y grabando, porque eso le ayudaba a mantener alineado a sus demonios (como él mismo diría más adelante). Las cintas corrieron por todas partes hasta el punto de llegar a ser vendidas en algunos locales de música y se hizo bastante popular, al menos en el sector donde vivía. Fue así como llegó a manos de Atlantic Records quienes le dieron un contrato y Así nació Fun, su primer elepé (ya tenía otros trabajos, el más conocido es Hi, How Are You, pero nunca pasó de ser una cinta amateur). Lamentablemente, Daniel fue sometido a una presión tal para terminar su trabajo que cayó en una depresión enorme. El álbum fue un fracaso, y Daniel terminó por ser definitivamente despedido de la disquera cuando en 1997, al final del recital South By South West, pegó un grito en el cielo diciendo: “todos vamos a morir!!” y salió corriendo del escenario. Después de eso se reclutó en casa de sus padres y comenzó a grabar caseramente sus cintas, las cuales tenian un encanto que no podía ser superado por la comercialización en el negocio de la música. Durante el último tiempo se dedicó a grabar con su amigo Brian Beattie, el cual hacía un sacrificio sobrehumano para trasladar todo el equipo desde la sala de ensayo hasta a casa de Daniel. Los ensayos seguían un patrón bastante irregular, pero finalmente resultó nacer Glass Eye.

Se estima que Daniel Johnston valdrá mucho más muerto de lo que vale vivo, como todos los grandes artistas adelantados a su época. Puede que hoy muchos lo tomen como un hombre enfermo, bipolar y que nunca maduró como un hombre normal. Es cierto que aún es un muchacho torpe y nervioso, pero es tanto lo que hay dentro de su cabeza que es normal que esté medio trastocado y que las circunstancias normalmente lo sobrepasen. Más allá de su obra, hay que tomar en cuenta la cantidad de estímulos que registra su trastornado cerebro y el cómo él se las arregla para prosesarlos y representarlos y lo más importante, para darlos a conocer a la gente que en lo posible jamás constituya una masa, pero mientras sea a unos cuantos, estará conforme. Por otro lado hay que considerar el hecho de que si artistas del calibre de los ya mencionados directamente ADMIRAN a este hombre, es porque tiene un don que en muy escazas ocaciones se da a conocer. Solo hay que abrir la mente a lo que se encuentra mucho más allá de lo convencional, que no por el echo de que no se encuentre en el radio de nuestra burbuja, significa que esté mal o que sea una basura. Como todo, hay que saber escuchar su música y apresiar sus dibujos, los que no son para toda la masa, lo que ya fue desmotrado en sus casi 30 años de "carrera". Posiblemente una vez muerto, su imagen valdrá y la estela de lo que fue, será del agrado de todos y será mitificado de una abominable forma comercial y verdaderamente exagerada (como fue el caso de Kurt Cobain).

En 2005 terminó de editarse un documental que lleva el nombre de El Diablo y Daniel Johnston, el cuál pasarán este mes por el cable, HBO, para que el que pueda lo vea. Recuerden que si la hora señalada es de madrugada, se trata aún de la noche que le sigue al día anterior, es decir las 2 de la mañana del día sábado, sigue contando como la noche del viernes.... Hago notar este detalle, más que nada como nota a mí misma, que siempre me confundo xD

flores!

Kurt Luciendo una remera con el dibujo de Hi, How Are You en los MTV Awards del '92.

Stio Oficial en donde pueden ver alguos trabajos: http://www.hihowareyou.com/